Corría el año 1980. Era lunes. Un lunes cualquiera, de esos que no anuncian nada, de esos que empiezan con la rutina doméstica de una familia normal y terminan, sin embargo, convertidos en una fecha imposible de borrar. Eran aproximadamente las 20:45 del 29 de septiembre. Una hora precisa. Una fecha precisa. Un instante clavado para siempre en la memoria de mi familia. Yo tenía trece años. Trece años son muy pocos años para entender el mal. Son suficientes para saber que algo va mal cuando una madre grita, cuando una puerta se abre de golpe, cuando unos desconocidos entran en tu casa armados. Pero son pocos para comprender que, en apenas unos minutos, la vida puede romperse por la... Ver Más