*روشيل بوتكارفقدت حجرة قطار كانبور-كاسغانج السريع المعدنية الصلبة أبعادها مع تزايد عدد الأشخاص الذين حشروا أمتعتهم فيها: أحذية، أواني، ملابس ملفوفة، وأوانٍ فخارية. جلست سوكانيا القرفصاء قرب النافذة، تستنشق الهواء، وتفتّش في الأرض القاحلة الممتدة حتى نقطة تلامسها أشعة شمس هادئة ثابتة بإطار نافذة حديدي.لقد بدأ القطار في التحرك وأطلقت العنان لأفكارها فوق حافة النافذة حتى أعادت الدموع والبلل إلى خدها.ضغط رجل عجوز ساقيه على ظهرها، فشعرت بوخز في صدرها. أحسّت بنظراته المُحلّقة فوقها، فعدّلت غطاء الساري.“هل هناك مشكلة ما؟” سأل الرجل الذي يرتدي بنطال جينز أزرق باهت، وكان صوته أعلى قليلاً من صوت الاختناق.بدأ المشهد الخارجي يتلاشى، مُدخلاً هواءً بارداً. الناس نائمون، جالسون، واقفون، يأكلون، يتجشؤون، وينشخرون، أطلقوا صرخة “آه” جماعية. سوكانيا، وهي تُحوّل ثقلها من ساق إلى أخرى، اختارت الصمت في البداية. لكن إذا أُريد لهذه الرحلة الطويلة ونتائجها أن تتحسن، فعليها بذل بعض الجهد، فكرت. فقالت: “أنا فقط أفكر في الوطن”.“إلى أين أنت ذاهبة؟” سأل الرجل.“إلى أين أنت ذاهب؟” بصقت بشكل غير متوقع حتى لنفسها.“جانسى” قال بهدوء، وهو يتأرجح بقبضته على أرجوحة مقبض القطار، كما لو كان يقرر مواصلة المحادثة معها أم لا.في مكان ما، بدأت طيورٌ في سلةٍ خوصٍ تتقاتل. تطاير الريش والروث من فتحات الصندوق الممزقة، مُطغيةً حتى على رائحة لحم الإنسان المتعرق.تراجع الرجل العجوز خطوةً إلى الوراء، سامحًا للهواء بالمرور بينهما، وشعرت سوكانيا بخطين سميكين من البرودة على ظهرها، حيث كانت ساقاه مثبتتين سابقًا. أشار ذلك، على نحو غريب، إلى نوع جديد من الطمأنينة.“ما الذي يزعجك؟” سألها مرة أخرى.جفّ البلل عن وجهها الآن. “زوجي اللقيط، السكير الحقير، كان يضربني كل يوم في حياتي…”“استمرت”لمدة ١٦ عامًا… بالعصي، والنشّابات، والزجاجات المكسورة، والمكانس، والسكاكين، والمناجل، وأي شيء يقع في يده، وإن لم يكن ذلك، فبقبضتيه العاريتين فقط. حتى أنه حاول خنقي وحرقني… كان الأمر على ما يرام. نجوت. لكنه بدأ بعد ذلك بضرب ابنتي. لم أستطع تحمل الأمر.وسط حشدٍ من الأجساد البشرية المتشابكة، دخل رجلان في جدالٍ حادٍّ متصاعدٍ حول مساحة القدم. ضمّ الرجل العجوز ساقيه مجددًا، وانحنى ليسمعها بينما شدّت سوكانيا جسدها وأبعدت نظرها عن الفوضى عند باب القطار، “هل يمكنك مساعدتي يا صاحب؟ بأي طريقة؟ أعطني عملًا. زُرني بمكانٍ ما. أستطيع الطبخ، والتنظيف، والأعمال المنزلية، والمساعدة في المتجر، أو حتى حمل الأثقال.”“أين ابنتك الآن؟” سأل.كانت مغرمة بشاب من القرية المجاورة. كان زوجي يكره هذا، ولذلك، وبدافعٍ مني ، شجعتهما على الهرب… اليوم.“وماذا بعد؟”رآني أحدهم وأنا أطردها – أحد أصدقائه السكارى – وعرفتُ أننا سنقع في ورطة كبيرة. لا يزال زوجي يتمتع بنفوذ في القرية. سيلاحقني ويقتلني ولن يُعاقب حتى على ذلك. انهمرت دموعها الحارة.كان الرجل العجوز ينتظر.لديّ طفل واحد على قيد الحياة. ثلاثة منهم وُلدوا أمواتًا، واثنان أُجهضا. … لا أحد غير ابنتي… وبرحيلها لا أملك شيئًا. دقّت على صدرها.ماذا يفعل زوجكِ الآن؟ في هذه اللحظة تحديدًا؟ يبحث عنكِ، يطاردكِ؟لم أهرب من قبل، لذا… قد يشرب حتى الموت دون أن يفعل شيئًا، أو إذا احتاج إلى التنفيس عن غضبه، فقد يأتي باحثًا. الأمر كله يعتمد على ما يصل إلى رأسه أولًا، قالت وهي تضرب جبهتها بكفها بقوة، “الخمر أم الغضب. لكنه لا يستطيع إيذاء ابنتي. لا بد أنها وزوجها الجديد قد وصلا الآن إلى بلدة بعيدة…”لماذا لم تذهبي معهم؟لم يكن هناك وقت للتفكير يا صاحب. غادرت ابنتي في الظلام قبل الفجر في اتجاه، وانطلقتُ أنا في هذا الاتجاه، كما لوّحت بيدها، في الاتجاه الآخر، نحو السكة. لم أكن متأكدة حتى من أين سأذهب أو ماذا أفعل عندما يصل هذا القطار… هل يمكنك مساعدتي يا صاحب من فضلك؟انحنى الرجل العجوز برقبته ونظر من النافذة وهو يفكر في مدينة جانسى القادمة حيث كان من المقرر أن يحصل على وظيفة واعدة بعد أن عاش لفترة طويلة على موارد ضئيلة في قرية ليست بعيدة عن قرية المرأة التي جلست عند قدميه.كان المساء ينحسر في الشفق. هبطت أسراب الطيور في السماء الخافتة، عائدةً إلى موطنها… علينا أن نتحلى بالشجاعة. استمرّ المسير، فكّر.“محطتي التالية”، قال ذلك لنفسه.ترددت سوكانيا، “هل يمكنني النزول معك؟ ابحث لي عن عمل، أي شيء… لا أريد العودة.”صَرَخَ القطارُ على قضبانه، وبدأ الناسُ يتدافعونَ في حشودٍ نحو الرجلِ العجوز، مُستعدّين للنزول. صرخَ طفلٌ مُغطّىً بطبقةٍ سميكةٍ من الأغصانِ في مكانٍ ما، بصوتٍ عالٍ.“ماذا لو لم نلتقي؟” قال الرجل العجوز وهو يتدافع، “ماذا كنت ستفعلي حينها؟”“كنت أترك العمل عندما أشعر أنني لم أعد أستطيع الاستمرار أو عندما يدفعني الجوع إلى الجنون … وأذهب للبحث عن عمل.”“إذن، قد تضطرين لفعل ذلك تحديدًا.” ضغط بقدميه ليقاوم قوة الحشد المتدافع، وغرز في زوايا حقيبته القماشية. بأصابع ملتوية، أخرج شيئًا ما. فتح قبضته، فاتضح أنها موزة: نصف مكشوفة، سوداء ولزجة. حثها على تناولها، بينما تسللت طبقة رقيقة من اللمعان فوق عينيها.لقد كانت الصورة المثالية للحسية، البؤس، المشقة، الوحدة، والشجاعة.. هكذا التقيت بالملهمة في القطار .كان يرى بدايات قصة طويلة في رأسه. طوال حياته، كاتب عمود في صحيفة صغيرة، يكتب قصصًا قصيرة عن عجائب مصطنعة لتكملة دخله الصحفي، كان منهكًا، يتعب على كرسيه المتهالك، بقدر ما تأثرت به قصصه – برونزي اللون كنبات زاحف.والآن، شعر مجددًا بشيءٍ ما يتشقق في داخله، بخبث، كإدراك الحب، كأول زهرة مطر على تربةٍ ذابلة، تنبثق لتُروى، بصوتٍ حادٍّ مُلحّ… عن امرأةٍ في منتصف العمر مُضطربةٍ تهرب. يا لها من قصةٍ مؤثرةٍ لو تعمقت أكثر، ويا لها من قصةٍ حزينة.دفعه الغوغاء خارج المقصورة.سار على الرصيف البارد، مُفعمًا بالضجيج: سكون مسافر مُسرع، وابلٌ من الشاي والوجبات الخفيفة، ونباح قريبٍ طال انتظاره. غمره ضوء القمر، وارتطمت خطواته بزنبرك.راقبته سوكانيا وهو يمرّ عبر نافذة القطار في غشاوة من الماء المتدفق. لم يلتفت إلى الوراء ولو لمرة واحدة ولم يتوقف عند الرصيف. قشرت الثمرة التي أهداها إياها وقضمتها، فبدا طعم نشارة الخشب زبدانيًا، رغويًا كغضبها. بصقت في اتجاهه، وتساقط اللب الناضج كالهوابط على قضيب النافذة. ثم سحقت الثمرة المتبقية في يدها، فشعرت بحرقة الجوع تسري في جسدها، ثم انحسرت مؤقتًا، مستسلمةً لراحة من الحزن والفراغ.لم يكن لديها ما تخسره ، ومع ذلك نجح هذا الرجل في أخذ شيء منها.ماذا يجب أن يكون لديها إذا لم تتمكن حتى من رؤيته؟ فكرت.كان القطار يسحبها ويشدها مرة أخرى. روشيل بوتكار : خريجة برنامج الكتابة الدولي في ولاية أيوا (2015) وزميلة كاتب تشارلز والاس في جامعة ستيرلنغ (2017). فازت قصيدتها To Daraza بجائزة نورتون جيرولت الأدبية في المملكة المتحدة عام 2018. The post (ملهمة الكحل)… قصة للكاتبة الهندية روشيل بوتكار appeared first on صحيفة مداميك.