Tiene esta Madrugada la Macarena una luz en la mirada que parece otra. Que parece otra no. Que parece la moza de San Gil que durmió en la cama de su limpiadora en los años del miedo. Que tiene las manos como recién salidas de las caricias de Gamero, con su anillo, como tantos que le regalaron las mujeres del barrio. El anillito de la niña que no llegó a los 12, el de la herencia de la abuela, la pulsera de pedida de aquella que se quedó soltera y sigue esperando en el balcón la llegada del amor que jamás regresó. A la Macarena la ha tallado el tiempo, gubia a gubia, siglo a siglo. En su frente, el... Ver Más